Ski!

- Alle klar? [Estão preparados?]
Preparado? Sim, pode-se dizer que sim. Preparado para ficar em último, como habitual. Bem, ao menos vamos lá a ver se desta vez não fico atrás de todas as mulheres, como da última! Aqui na linha de partida ainda estão uma meia-dúzia de rodas baixas com 1,60 m. Hummm, acho que ouvi inglês por aqui. Será que é desta vez que fico à frente de alguèm?
- Gå! [Partida!]
Ok, aqui vou eu. Súbitamente pôe-se em marcha uma manada furiosa de vikings armados com afiados bastões de esqui e o fundamental gôrro vermelho na cabeca, qual lanterna vermelha qual carapuca, que estes não ficam em último. Eu deixo-me ficar para trás, não gosto de confusões, não vá o diabo tecê-las e eu acabar com um nariz partido depois de ter sido atropelado por umas 15 bestas de 90 kg cada, mais um par de graciosas varinas de 1,85, pelo menos.
Bem, devagar devagarinho, se vai ao longe, já dizia o povinho, e eu, mais ou menos acomodado, tento seguir o ditado. Ao fim de 500 metros já estou no lugar que me é fatal como o destino, enfadado de apenas ver um par de rabos obesos das ditas anãs que falei à pouco à minha frente. O pelotão líder já lá vai no topo da colina, a esfalfarem-se que nem possessos, e eu por aqui com os bofes de fora a fazer o melhor que posso, que infelizmente nem é assim tanto.
Chego ao topo da colina, e, ao lado da pista, entretem-se um veteraníssimo a preparar o seu par de esquis (deve ser reformado, pelo menos desde que os Queen tiveram um single no top, mais coisa menos coisa). Este sorri e exclama:
- God strategi! Sparer du krefter, ikke sant? [Boa táctica! Estás a poupar-te, não é?]
Lá tento sorrir, meio indeciso se lhe vou à cara já aqui e desisto da corrida de esqui enquanto a honra ainda está resguardada, ou se continuo e faco de conta que é verdade. Pelo sim, pelo não, lá escolho a segunda hipótese.
Mal comeco a descer a primeira colina, apercebo-me da desgraca de escolha de smør que fiz hoje [pasta que se coloca debaixo dos esquis para aumentar ou diminuir a aderência, dependendo das condicões climatéricas - a sua escolha e aplicacão é uma arte que poucos dominam]. Lembro-me de repente que debaixo da camada de smør azul, que seria perfeita para esta temperatura em neve fresca, tenho uma camada de klister, vulgo super-cola 3. Com o smør que tenho hoje, o único com quem posso competir é talvez o homem-aranha. Irrito-me ao ver-me parar a meio de uma descida de 5 % de inclinacão e ao mirar os ditos rabos obesos a ficarem mais e mais magros deste ponto de vista. Raios me partam, estou a ver que não é desta vez então. Bem, ao menos tento adiar as inevitáveis dobragens o mais que posso. Talvez até à segunda volta, com um bocado de sorte.
Ao fim de 2 km já estou isoladíssimo no pelotão de honra (sim, aquela que foi poupada depois do comentário do octagenário, que entretanto já me passou pelo caminho). Ao menos o tempo está bonito, põs-se uma noite agradável e estrelada como à umas semanas que já não via. Pena que é sinónimo de uma temperatura de fazer inveja a qualquer pinguim. Lembro-me que estavam -8 quando sai de casa.
Ao fim de três voltas, lá aparece o primeiro. Epá, devo estar a bater records! Tento segui-lo durante um pouco, mas ao fim de meio km já não aguento mais e deixo-o ir à sua vida. Entretanto passo pela linha de partida pela quarta vez e a cronometrista premeia-me com o seu sorriso mais largo. Parece-me que ganhei uma fã. Mais um pouco à frente e desta vez é um tipo que vê a prova que se ri quando me vê passar. Mau! Passo a mão pelo gôrro e sinto duas pequenas estalactites que me cresceram perto das orelhas. Olho para o termómetro na manga do casaco de Gortex (só mesmo na Noruega para meterem um termómetro num casaco!) e percebo porquê: -13. Desespero ao pensar que nesta altura o Espen e o Trygve do laboratório já acabaram a prova à pelo menos meia hora e já se encontram estatelados em frente à lareira na hytta a beber cacau quente e com uma loura ao cólo, cada um. Infelizmente, pela minha parte, vim a descobrir mais tarde que esta minha fantasia só falhou pelo pormenor do cólo.
Na ultima volta já me doem todos os músculos do corpo que conheco e ainda mais alguns que passei a conhecer. Já só faltam 3 km, penso eu. As pernas já não podem com o resto do corpo e eu lá me arrasto até à recta final. À chegada, o júbilo é geral (pelo menos por parte dos 4 tipos que ainda por lá andavam): finalmente chegou o imigrante que os outros já davam como desaparecido! Afinal já se pode estacionar a snow-scooter da Cruz Vermelha. E da minha parte, mais uma vitória para o desporto português de Inverno. Pelo sim, pelo não, cantarolo um suspeito "y viva la España" enquanto descalco os esquis.